Ее глаза на звезды не похожи,
В них бьется мотыльком живой огонь.
Еще один обычный вечер прожит,
А с ней он каждый раз другой.
Ее упреки - вестники прохлады,
Как скошенная в августе трава,
И пусть в ее словах ни капли правды,
Она божественно права.
Где-то ангелы кричат:
«Прости, прощай!»
Плавится душа, как свеча,
Разлилась по сердцу печаль,
Я на веки твой -
Ты ничья.
Ее сиянье затмевает солнце,
И замерзает кровь в ее тени.
Такое счастье дорого дается,
Венец, откуда ни взгляни.
Любой валет в ее большой колоде
Падет, как жертва ревности слепой,
Она одна, и от меня уходит
Давно проторенной тропой.
