Первый Куплет:
Моя улица, прости меня за тягу к высокому,
Лишь хотел расправить крылья, что в нитях твоего кокона.
Рэп - мой коронный номер, но мы люди без корон.
Не забывай, что все годы я лишь был одной из сторон.
Искал простор там, где другие падали мёртвыми.
Братьев и сестёр встречаю жизнью перетёртыми.
Прости, что мирясь с чужой нам истиной,
Превратились из бойцов в философ, сонных мыслителей.
Прости, был принят первый раз, когда не был взрослым,
Не знал о рэпперах, с мечтами о новых кроссах.
Их «джорданы», «форсы», наши «яблоки» и «лакосты»
Материальная тюрьма, наше сознание в космос.
Помнишь? Прости, что связан с коммерсами.
Промысел, который по праву был твой целиком и полностью.
Хочется большего, но потом вернувшись в свой район,
Смотрю на звёзды, понимаю, что…
[Припев]
Каждому свое!
Сыщику - «Роллс-Ройс», нищему - вино,
Страждущему - боль, лишь любящему - мир у ног.
У нас всё есть, братик, чтобы идти вперёд
И не слышать слово «Хватит», но
Каждому свое!
Важному - песок, скромному - поклон,
Жадному -кусок, бескорыстному - всё целиком.
У нас всё есть, братик, пусть даже в этой тесной хате.
Если мы чувствуем, значит живём.
Второй Куплет:
Этот стиль непременно criminal,
Как три года рамсить за шесть букв своего имени.
Развившись до вершины оставаться почти невидимым
Для мира, что под зовы инстинктов движется к гибели.
Сплин близ линии жизни, трест с чужими бизнес.
Спрашиваешь: «Почему потом мы все чувствуем кризис?».
Не видя дальше своей комнаты, зубрим катехизис,
Гордо повествуя на попойках куда докатились.
Истина в том, что также и вы
Похоже с нами на столько, на сколько нами же раздраженны
В том, что не капли меньше не клинит,
Когда кредитные карты сменят заборы отделов и клиник.
Близится финиш, слышен мой смех.
Приложив высшее из усилий, срываюсь с шага на бег.
Рассвет набекрень переворотил всё, что мы тут поём, -
Это как будто бы был сон в нём.
[Припев]
Каждому свое!
Звёздам - небеса, гениям - дурдом,
Тем, кто решил, что я устал, - ещё один альбом.
Кто это здесь? - Лочи.
И если не забыл мой почерк, то мы многое ещё пройдём.
Каждому, каждому, каждому…
Если мы чувствуем, значит, живём.
Каждому, каждому…
Каждому свое!
Страннику - ветра, штурману - туман,
Выросшему в Урбане - многоэтажные дома.
И там всё есть, братик,
Порой то, что им хорошо, для нас не катит, ведь
Каждому свое!
Мелкому - кураж, опытному - быт,
Мне же - хоть момент, где очнусь таким же, как и был.
И в нём всё есть, братик,
А если есть, то надо тратить с теми, кто примет нас с тобой любых.
